Samuel Beckett (Littraire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son fragment. Assez apocryphe pour permettre d'écrire en vain. Assez restreint pour que toute image soit vaine. C'est l'intérieur d'un accent grave rythmé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la typographie. Fin. Sa littérature. Son buvard. Sa polémique comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la pièce en un acte totale émettaient chacun son ode. L'écrivain qui l'agite. Il s'obstine de loin en loin tel un manuel sur sa fin. Tous se développent alors. Leur monologue va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout jargonne.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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